离线下载无广告下载APP
终身免费阅读
第47章 分店之议
第47章：分店之议
一九九二年，春天来得特别早。
刚进三月，枣树就冒了芽。一粒一粒，嫩绿嫩绿的，在光秃秃的枝丫上探头探脑。和平每天起来都要去看一眼，看着那些芽苞一点点长大，变成叶子，变成一片绿荫。
店里生意越来越好。
自从上了电视，沈家菜馆的名声就传开了。北京城里提起樱桃肉，头一个就想到前门这家小店。天津、河北、甚至更远的地方都有人专门跑来，就为了尝一口嘉禾的手艺。
八张桌子不够用了。
排队的人从门口排到巷口，从巷口拐个弯，沿着胡同排出去老远。有时候等位的比吃饭的还多，站着蹲着靠着墙，把半条胡同都占满了。
春梅每天跑进跑出，脚不沾地。建国拨算盘拨得手指发酸，一天下来胳膊都抬不起来。嘉禾站在灶前，从早上十点炒到晚上九点，中间连喝口水的工夫都没有。
和平看在眼里，急在心里。
他高中毕业两年了，跟着他爸学厨也两年了。切菜、配菜、掌勺、调味，一样一样都学了个大概。可他觉得不够。
他学的不是做菜。
是怎么把这间店做下去。
---
那天晚上收工后，和平坐在院里，对着那棵枣树发呆。
春梅出来收衣服，看见他。
“想什么呢？”
和平回过头。
“妈，您说咱这店，能不能开大点？”
春梅愣了一下。
“开大点？”
和平点点头。
“就是……多开几家。像全聚德那样。”
春梅没说话。
她把最后一件衣服收下来，叠好，抱在怀里。
“问你爸去。”她说。
和平坐在那儿，看着他妈的背影消失在门口。
他想了很久。
---
第二天，和平去找他爸。
嘉禾正在灶间吊汤，一锅清汤咕嘟咕嘟冒着细泡，香气飘得满屋都是。他站在锅前，拿着勺，一下一下撇着浮沫。
和平站在他身后。
“爸，我想跟您商量个事。”
嘉禾没回头。
“说。”
和平深吸一口气。
“咱这店，能不能开分店？”
嘉禾的勺停了一下。
然后继续撇沫。
“开分店？”他问。
“嗯。”和平说，“现在生意这么好，天天排队。要是多开几家，能多赚钱，还能让更多人吃到咱家的菜。”
嘉禾没说话。
他把勺挂在锅边，转过身，看着儿子。
二十岁了。个子比他还高，肩膀也宽了，站在那儿像棵小白杨。脸上还带着点稚气，可眼神已经定了。
“你想开分店？”他问。
和平点头。
“我看全聚德、东来顺都开了好多家。人家能开，咱也能开。”
嘉禾看了他一会儿。
“全聚德做烤鸭，东来顺做涮肉。”他说，“咱做什么？”
和平说：“做咱家的菜啊。樱桃肉、烩三鲜、炸酱面。”
嘉禾摇摇头。
“那些菜，”他说，“不是谁都能做的。”
和平愣住了。
“什么意思？”
嘉禾走到案板前，拿起一根萝卜。
“你切了两年萝卜，”他说，“切明白了吗？”
和平没说话。
嘉禾把那根萝卜放下。
“开分店容易，”他说，“找几个厨子，租几个店面，把牌子挂出去就行。可做出来的菜，还是咱家的味儿吗？”
和平张了张嘴，没说出话。
嘉禾看着他。
“你姑爷爷那锅包肉，”他说，“做了四十三年。他徒弟学了那么多年，做出来还是不一样。为什么？”
和平摇头。
“因为有些东西，”嘉禾说，“不是学得会的。”
他转身，继续吊汤。
和平站在那儿，看着他爸的背影。
他想说什么，可又不知道说什么。
---
那天晚上，和平又去找他大伯。
建国正在柜台后对账，算盘珠子拨得噼啪响。见他进来，抬起头。
“怎么了？”
和平在他旁边坐下。
“大伯，您说咱这店，该不该开分店？”
建国把算盘放下。
“你爸怎么说？”
和平说：“他没说不行，可也没说行。”
建国点点头。
“那就是不行。”
和平急了：“为什么不行？现在生意这么好，不开分店可惜了。”
建国看着他。
“和平，”他说，“你爸不是不想赚钱。”
“那是什么？”
建国没直接答。他把账本合上，靠在椅背上。
“你爷爷那辈，”他说，“沈家菜馆就这一间。三十平米，八张桌。你爸接手的时候，还是这间。如今二十年过去了，还是这间。”
他顿了顿。
“不是开不起。是不想开。”
和平不明白。
“为什么不想开？”
建国指了指灶间。
“你爸那口锅，”他说，“用了二十年。锅底磨下去一指深，可炒出来的菜，一天比一天好。”
他又指了指门外。
“那些客人，有从开店第一天就来的。吃了二十年，还天天来。为什么？”
和平摇头。
建国说：“因为他们吃的不是菜。”
“那是什么？”
建国看着他，慢慢说：
“是沈家的根。”
---
和平没听懂。
根是什么？他不懂。
他只知道，他爸的店小，人手少，天天忙得脚不沾地。要是开了分店，多雇几个人，多开几个灶，就不用这么累了。
他把这个想法跟他妈说了。
春梅正在院里晾衣服，听他说完，把最后一件床单抖开，搭在绳上。
“和平，”她说，“你爸累，可不是因为店小。”
“那是因为什么？”
春梅转过身，看着他。
“因为他要守住那口锅。”她说，“守住你爷爷传下来的东西。”
和平愣住了。
他妈很少说这种话。她每天就是干活，干活，干活。从早到晚，脚不沾地。他以为她什么都不想。
可这会儿他发现，他妈想的，比他多。
春梅走过来，站在他面前。
“你爸这辈子，”她说，“就做了一件事。”
“什么事？”
“把你爷爷的菜，传下去。”
春梅顿了顿。
“传给你。”
和平站在那儿，看着他妈。
阳光照在她脸上，把那些细细的皱纹照得分明。四十七了，头发里也夹了白丝，可眼睛还是亮亮的。
他忽然想起奶奶说过的话：你爸是在磨你的性子。
磨了两年。
他还得继续磨。
---
那之后几天，和平一直在想这件事。
他把全聚德、东来顺那些老字号的历史翻出来看。人家是怎么起家的，怎么开分店的，怎么把牌子做大的。越看越觉得，沈家菜馆也该走这条路。
他把这些想法记下来，写了一个计划。
开店位置、资金预算、人员培训、管理方式。一样一样，写了好几页纸。
写完了，他拿去给他爸看。
嘉禾正在切菜，接过那几张纸，翻了一遍。
翻完了，他把纸还给和平。
“写得挺好。”他说。
和平心里一喜。
“那您同意了？”
嘉禾摇摇头。
“没同意。”
和平愣住了。
“为什么？”
嘉禾把刀放下，看着他。
“和平，”他说，“你写这些，用了几天？”
和平说：“三天。”
嘉禾点点头。
“三天写出来的东西，”他说，“能有多少分量？”
和平没说话。
嘉禾指了指那几张纸。
“开店容易，”他说，“可开店之后呢？那些厨子，你教得会吗？那些菜，你管得住吗？那些客人，你留得住吗？”
和平张了张嘴，没说出话。
嘉禾看着他。
“你学了两年，”他说，“连樱桃肉的糖色还熬不稳，就想管分店？”
和平低下头。
嘉禾把手放在他肩上。
“我知道你是好心，”他说，“可有些事，急不得。”
他转身，继续切菜。
和平站在那儿，手里攥着那几张纸，攥得发皱。
---
那天晚上，和平没睡着。
他躺在炕上，翻来覆去，脑子里全是白天的事。
他爸说的话，他都听见了。可他不服气。
他学了两年，怎么就不行了？糖色是还差点火候，可那不是慢慢练的事吗？总不能等练到五十岁再开分店？
他把那几张计划书又看了一遍。
写得挺好。
开店位置选在前门、东四、西单。都是热闹地方，人流量大。资金预算算得清清楚楚，连装修费、人工费都列出来了。人员培训也想好了，先招学徒，他跟爸亲自教，教出来再派去分店。
他想不出有什么问题。
第二天，他把计划书拿去给他大伯看。
建国接过，戴上老花镜，一行一行看下去。
看了很久。
看完，他把老花镜摘下来。
“和平，”他说，“你知道你爸那锅汤，吊了多少年？”
和平愣了一下。
“什么汤？”
建国指了指灶间。
“那锅清汤。开水白菜用的那个。”
和平想了想。
“好多年了。”
建国点点头。
“二十年。”他说，“你爸吊了二十年，才吊出那个味儿。”
他把计划书放在桌上。
“你这上头写，培训三个月，就能出师。”
他顿了顿。
“三个月，能学会什么？”
和平没说话。
建国继续说：“你爸让你洗碗，洗了三个月。让你切菜，切了一年。让你掌勺，又练了一年。三年了，你才刚摸着门。”
他看着和平。
“开分店，找谁来掌勺？找那些培训三个月的人？他们做的菜，还是沈家的味儿吗？”
和平站在那儿，说不出话。
建国把计划书推还给他。
“你回去再想想。”他说。
---
和平拿着那份计划书，在院里站了很久。
他想反驳他大伯。想说他大伯不懂，现在时代不一样了，不能老守着一间小店。
可他说不出口。
因为他大伯说的那些话，他反驳不了。
三个月，确实学不会什么。
他学了三年，才刚摸着门。
那些培训三个月的人，做出来的菜，能是沈家的味儿吗？
他不知道。
他把计划书折起来，揣进兜里。
抬头看那棵枣树。
叶子绿了，密密的，在风里轻轻摇晃。阳光从枝叶间漏下来，落在地上，斑斑驳驳。
他想起奶奶。
想起她说的话：你爸是在磨你的性子。
他磨了三年。
还要磨多久？
他不知道。
---
那之后的日子，和平没再提分店的事。
可他还是忍不住想。
每天看着门口排起的长队，看着客人吃得满脸是笑，看着那些从外地专程赶来的食客，他就想，要是多开几家，该多好。
能让更多人吃到沈家的菜。
能让更多人知道沈家。
他爸年纪大了，五十三了，还能站几年？要是现在不开分店，等他爸站不动了，再开就晚了。
他把这些想法压在心里，没说。
可有一天，他实在忍不住了。
那天来了个客人，是个做生意的，广东人，姓黄。他在北京开了几家服装店，生意做得挺大。吃完炸酱面，他找到嘉禾。
“沈师傅，”他说，“我想跟您谈笔生意。”
嘉禾正在刷锅，头也没抬。
“什么生意？”
黄老板说：“我想投资您这家店。开分店，搞连锁。您出技术，我出钱。赚了钱，五五分。”
嘉禾把锅刷干净，挂回钩上。
“不搞。”他说。
黄老板愣了一下。
“沈师傅，您听我说完。现在改革开放了，机会难得。您这手艺，要是只守着这一间小店，可惜了。”
嘉禾转过身，看着他。
“可惜什么？”
黄老板说：“可惜不能发扬光大啊。您想想，要是开个十家八家分店，全北京都吃上您的樱桃肉，那多好。”
嘉禾没说话。
他看了黄老板一会儿。
然后他说：“您吃过我做的樱桃肉？”
黄老板点头。
“吃过。好吃。”
嘉禾又问：“那您觉得，别人做的，能有这个味儿？”
黄老板又愣了一下。
“这个……可以培训嘛。找几个徒弟，您教一教……”
嘉禾摇摇头。
“教不会。”他说，“我儿子学了三年，还没学会。”
黄老板张了张嘴，没说出话。
嘉禾把围裙解下来，搭在架子上。
“黄老板，”他说，“您的好意我心领了。可这店，就这么大。八张桌，够了。”
他转身进了里屋。
黄老板站在那儿，看看春梅，看看和平，不知道该说什么。
春梅笑着走过去。
“黄老板，您别介意。他这人就这样。”
黄老板摆摆手。
“没事没事，”他说，“沈师傅是个实在人。”
他走了。
---
那天晚上，和平找到他爸。
嘉禾坐在院里，对着那棵枣树。月光照在他身上，把他的影子拉得长长的。
和平走过去，在他旁边坐下。
“爸。”
“嗯。”
“今天那黄老板说的，您真不动心？”
嘉禾没答。
他看着那棵枣树，看了很久。
“和平，”他忽然开口，“你知道这棵树多少年了？”
和平说：“奶奶嫁过来那年种的，宣统三年。八十一年了。”
嘉禾点点头。
“八十一年，”他说，“它就长在这儿。没挪过窝。”
他顿了顿。
“可它一年比一年结得多。今年打的枣，比去年多了两筐。”
和平没说话。
嘉禾转过头，看着他。
“店也一样。”他说，“不在大，在深。”
和平看着他爸。
月光照在他脸上，把那一道道皱纹照得分明。五十三了，头发白了大半，眼睛还是亮亮的。
“爸，”他说，“我不是想开分店赚钱。我是想……让更多人知道沈家。”
嘉禾点点头。
“我知道。”
他站起来，走到枣树下，伸手摸了摸树干。
“可你知道沈家是什么吗？”
和平摇头。
嘉禾说：“沈家不是那块匾，不是那八张桌，不是那些菜。”
他回过头，看着儿子。
“沈家是这口锅。是这棵树。是那些吃了二十年还天天来的客人。”
他顿了顿。
“店多了，根就浅了。”
和平站在那儿，看着他爸。
他忽然想起奶奶的话：你爸是在磨你的性子。
磨了三年，他以为磨好了。
可这会儿他才发现，还没磨透。
---
那之后，和平再没提过开分店的事。
他每天还是四点起床，和面、吊汤、发海参。七点开门，迎客、炒菜、收钱。九点打烊，刷锅、洗碗、备料。
和以前一样。
可又不太一样。
他现在做菜的时候，会想更多。想他爸说的那些话，想那些吃了二十年的老主顾，想那棵长了八十一年的枣树。
他做的樱桃肉，越来越好。
有一天，他爸尝了他做的菜，点点头。
“行了。”他说。
和平愣了一下。
“什么行了？”
嘉禾看着他。
“糖色对了。”他说，“火候也对了。”
和平站在那儿，半天没动。
他想起三年前，他爸让他洗碗。想起两年前，他爸让他切菜。想起一年前，他爸让他掌勺。
三年了。
他终于听见这两个字。
他把手贴在锅底。锅是热的，是一整天余下的热。
他忽然想哭。
可他没哭。
他系紧围裙，继续炒菜。
---
那年夏天，来了个记者。
不是电视台的，是报社的。一个年轻人，戴着眼镜，瘦瘦的，说话文绉绉的。他在店里吃了三天，每天都点不同的菜。吃完就跟嘉禾聊天，聊完就走。
第四天，他拿出一份报纸，递给嘉禾。
“沈师傅，文章发了。”
嘉禾接过报纸，看见上头印着几个大字：“一店一味，沈家菜馆的四十年”。
他往下看。
文章写得很长，占了半个版面。写他怎么学厨，怎么开店，怎么守住沈家的手艺。写那些老主顾，写那道樱桃肉，写那棵八十多年的枣树。
文章最后一段写着：
“有人问沈师傅，为什么不开分店？他摇摇头，说：店多了，根就浅了。这间小店，八张桌子，够用了。够用就好。
这话听着简单，可细想，有多少人能守住这个‘够用’？在这个什么都想做大做快的时代，沈师傅守着他的灶，守着他的锅，守着沈家传下来的那些菜。一店一味，四十年不变。
也许，这就是老字号的真正意义。”
嘉禾看完，把报纸折起来。
“写得挺好。”他说。
记者笑了。
“沈师傅，您那话，我记在心里了。”
嘉禾没说话。
他站起来，走到灶边，继续做菜。
记者站在那儿，看着他的背影。
那个背影不高，微微有些驼。可站在灶前的样子，稳得很。
他看了一会儿，转身走了。
---
那天晚上，和平把那篇文章剪下来，贴在墙上。
贴在奶奶那把椅子的旁边。
他看着那些字，看了很久。
“一店一味”。
他想起他爸说的那些话，想起那些吃了二十年的老主顾，想起那棵八十多年的枣树。
他好像明白了一点什么。
他走过去，摸了摸那把铜勺。
勺柄上那道凹痕，是奶奶磨出来的。四十年，她一直握着这把勺。
如今她走了。
可这把勺还在。
这个店还在。
他站了一会儿。
然后他转身，走进灶间。
他爸还在忙，锅里咕嘟咕嘟冒着热气。案板上摆着切好的菜，整整齐齐，像列队的兵。
他走过去，站在他爸旁边。
“爸，我来。”
嘉禾看了他一眼。
把锅铲递给他。
和平接过锅铲，掂了掂。
然后他开始炒菜。
锅里的菜翻了个身，又翻了个身。火候正好，香味飘出来，满屋子都是。
嘉禾站在旁边，看着。
看着儿子的手，看着儿子的眼睛，看着儿子站在灶前的样子。
和他年轻时一样。
和他爹年轻时一样。
他忽然想起他娘说过的话：你爹那菜，你传下去了。
如今他也传下去了。
他转身，走到柜台后，在那把空椅子上坐下。
那把铜勺还搁在手边，勺柄朝外。
他拿起勺，在手里掂了掂。
勺底亮亮的，照得见人影。
他把勺放下。
窗外的枣树在风里响着。沙沙沙，沙沙沙。
他闭上眼睛。
---
一九九二年秋天，沈家菜馆还是那间店。
三十平米，八张桌。门口还是天天排队，从胡同口排到巷口。
嘉禾还是四点起床，和面、吊汤、发海参。和平也四点起床，跟着他爸一起忙。
春梅还是跑堂，建国还是管账。
一切都没变。
可有些东西变了。
和平现在切菜的时候，不那么急了。他慢慢地切，一刀一刀，切得均匀。他想起他爸说的：切菜不是切菜，是在跟菜说话。
他炒菜的时候，也不那么急了。他看着火候，闻着味道，听着锅里的声音。他想起他爸说的：做菜不是做菜，是在跟火说话。
他收工的时候，也不那么累了。他坐在院里，看着那棵枣树，想起他爸说的：店不在大，在深。
他好像懂了。
又好像还没全懂。
但他知道，他会一直学下去。
像他爸一样。
像他爷爷一样。
---
那年腊月，来了个老人。
八十多了，头发全白，走路拄着拐杖。他进门的时候，店里正忙。和平在灶边炒菜，春梅端着盘子跑进跑出。
老人站在门口，四下打量着。
然后他走到柜台前，看着建国。
“您是……沈师傅？”
建国愣了一下。
“我是他哥。您找我弟弟？”
老人摇摇头。
“找您也行。”他说，“我想问问，您这店，还收徒弟吗？”
建国看着他。
“您要学？”
老人笑了。
“不是我，”他说，“是我孙子。二十了，想学厨。我看过那篇报道，说您这店一店一味，四十年不变。我想把他送来。”
建国没说话。
他看了看灶间的和平，看了看正在炒菜的嘉禾。
然后他回过头。
“您等等，”他说，“我问问。”
他走进灶间，在嘉禾耳边说了几句。
嘉禾把锅铲放下，走出来。
他看着那个老人。
老人也看着他。
“您孙子，”嘉禾说，“能吃苦吗？”
老人点头。
“能。农村孩子，什么苦都吃过。”
嘉禾想了想。
“让他来。”他说，“先洗碗。”
老人笑了。
笑的时候，露出一口稀疏的牙。
“好，”他说，“谢谢您。”
他拄着拐杖，慢慢走出门。
嘉禾站在门口，看着他的背影消失在巷口。
然后他转身，回到灶边，继续炒菜。
和平站在旁边，看着他。
“爸，”他说，“您收徒弟了？”
嘉禾没回头。
“嗯。”
“为什么？”
嘉禾把锅里的菜盛出来，搁在盘子里。
“因为，”他说，“沈家的菜，得有人接着。”
他顿了顿。
“一个人接着不够。得有人接着接着。”
和平站在那儿，看着他爸。
他想起那棵枣树。八十一年了，还每年结果。结得一年比一年多。
他好像又明白了一点什么。
他把锅铲握紧，继续炒菜。
窗外，枣树的叶子落光了，光秃秃的枝丫伸向天空。
可那些细小的芽苞，已经藏在枝头，等着来年春天。
一九九二年的冬天，就这样过去了。