第46章 奶奶远去

    第46章：奶奶远去

    一九九零年，腊月初十。

    那天早上，和平发现奶奶没起床。

    往常这个时候，奶奶已经坐在炕沿上，把那件酱色绸袄穿好了，领口那枚梅花银扣擦得锃亮，等着春梅来接她去店里。

    可那天，她躺着。

    和平站在门口，叫了一声：“奶奶？”

    静婉没应。

    他走进去，凑到炕边。

    奶奶睁着眼，看着顶棚。听见他进来，眼珠动了动，慢慢转过来。

    “和平啊。”她说。

    声音很轻，像一片落叶飘在地上。

    和平蹲下来，握住她的手。

    手很凉，很瘦，全是骨头。可握在他手心里，还是软的。

    “奶奶，您哪儿不舒服？”

    静婉摇摇头。

    “没不舒服。”她说，“就是没劲儿。”

    和平看着她的脸。八十八了，脸上的皱纹像刀刻的，一层叠一层。可那双眼睛还亮着，和往常一样。

    “我去叫我爸。”

    静婉点点头。

    和平跑出去。

    ---

    嘉禾进来的时候，静婉还是那个姿势，躺着，看着顶棚。

    他坐在炕沿上。

    “娘。”

    静婉的眼珠动了动。

    “来了？”

    “嗯。”

    静婉把手从被子里伸出来，握住他的手。

    她的手很凉。嘉禾用两只手捂着，想把它捂热。

    捂了半天，还是凉。

    “娘，”他说，“我去请大夫。”

    静婉摇摇头。

    “不用。”她说，“我知道。”

    嘉禾没说话。

    他知道娘说的是真的。八十八了，够了。

    可他不想信。

    静婉看着他的脸。

    五十一了。头发白了大半，眼角的褶子比去年又深了几道。可坐在那儿，还是小时候那个样子——瘦瘦小小的，站在门口看她，不叫她。

    她笑了一下。

    “嘉禾，”她说，“我想吃炸糕。”

    嘉禾点头。

    “我给您做。”

    ---

    那天上午，嘉禾在灶间做炸糕。

    和面。面要软，但不能太软，软了粘牙。他用手试了试，再加一点水，再揉。揉了二十遍，面光滑了，搁在盆里醒着。

    做馅。红豆是昨儿泡上的，这会儿煮得烂烂的。他拿勺子碾碎，加糖，拌匀。糖不能太多，多了腻。他尝了一点，正好。

    包。他把面团揪成小剂子，擀开，包进馅，捏紧。捏的时候要轻，不能把皮捏破。他包了六个，圆滚滚的，摆在案板上，像六个小元宝。

    炸。油烧热，下锅。滋啦一声，油花四溅。他用筷子翻着，让每个面都炸到。炸到金黄，捞出来，控油。

    六个炸糕，金灿灿的，搁在盘子里。

    他端着盘子，走进里屋。

    静婉还躺着，听见动静，转过头。

    嘉禾把盘子放在炕沿上，扶她坐起来。

    她坐得很慢。扶着嘉禾的胳膊，一点一点，把身子撑起来。坐好了，喘了一会儿。

    然后她看着那盘炸糕。

    六个。金黄的，油汪汪的，冒着热气。

    她伸手拿了一个。

    咬一口。

    嚼了嚼。

    “对了。”她说。

    她又咬了一口。

    嚼得很慢。一口一口，细细地嚼。

    吃了半个。

    她把剩下的半个放回盘子里。

    “吃不下了。”她说。

    嘉禾看着那半个炸糕。

    金黄的皮，红红的馅，还冒着热气。

    他想起小时候，娘给他做炸糕。他一口气能吃五个，撑得直打嗝。娘说，慢点吃，还有呢。

    如今娘吃了半个，就说吃不下了。

    他低下头。

    静婉把手放在他头上。

    “嘉禾。”

    他抬起头。

    静婉看着他。

    “德昌来接我了。”她说。

    嘉禾的手抖了一下。

    “娘……”

    静婉笑了笑。

    “他说那边缺个厨娘，”她说，“让我去帮忙。”

    嘉禾的眼泪下来了。

    他低着头，不敢让娘看见。

    可静婉看见了。

    她把他的头揽过来，贴在自己胸口。

    “别哭，”她说，“我活了八十八，够本了。”

    嘉禾没说话。

    他贴着娘的胸口，听着她的心跳。

    一下，一下，慢慢的。

    像很远的地方有人在敲鼓。

    ---

    那天下午，家人都来了。

    建国跪在炕边，头抵着床沿。春梅站在门口，捂着嘴，不敢出声。和平蹲在角落里，看着奶奶。

    静婉靠在那儿，看着他们。

    一个一个看过去。

    建国。五十七了，头发白了多半，腰板还挺得直直的。他在粮站干了三十五年，退休了又给弟弟管账。一分钱没错过。

    “建国。”她叫了一声。

    建国抬起头。

    “娘。”

    静婉看着他。

    “你从小就懂事，”她说，“什么事都让着弟弟。”

    建国低下头。

    静婉继续说：“这辈子，委屈你了。”

    建国摇头。

    “娘，不委屈。”

    静婉笑了笑。

    她把目光转向春梅。

    春梅走过来，跪在炕边。

    “娘。”

    静婉握着她的手。

    手很粗糙，全是茧子。跑了二十年堂，端了二十年盘子，这双手就没歇过。

    “春梅，”她说，“你是个好媳妇。”

    春梅的眼泪下来了。

    “娘……”

    静婉拍拍她的手。

    “别哭，”她说，“我走了，你好好过。”

    春梅点头，说不出话。

    静婉把目光转向和平。

    和平从角落里走过来，蹲在炕边。

    他看着他奶奶。

    八十八了，脸上全是皱纹，可那双眼睛还亮着。亮亮的，看着他。

    “和平。”她叫了一声。

    “奶奶。”

    静婉伸出手，摸着他的脸。

    手很凉，可和平觉得烫。

    “你爸让你洗碗，”她说，“是在磨你的性子。”

    和平点头。

    “我知道。”

    静婉笑了笑。

    “你知道就好。”

    她把目光收回来，看着嘉禾。

    嘉禾一直坐在炕沿上，握着她的手。

    “嘉禾。”

    “娘。”

    静婉看着他。

    看了很久。

    “你爹那菜，”她说，“你传下去了。”

    嘉禾点头。

    “传下去了。”

    静婉笑了。

    她笑起来，皱纹都舒展开了，眉眼弯弯的，像年轻时那样。

    “那我就放心了。”她说。

    她把眼睛闭上。

    屋里静静的。

    窗外的风把枣树枝吹得响，沙沙沙，沙沙沙。

    过了很久，静婉的胸口，不动了。

    ---

    静婉走的那天，是一九九零年腊月十二。

    嘉禾坐在炕边，握着她的手，从下午坐到晚上，从晚上坐到天亮。

    那手越来越凉，越来越硬。

    他一直握着。

    春梅进来过几次，给他端饭，他不吃。给他披衣服，他不动。劝他躺一会儿，他不肯。

    就那样坐着。

    看着娘的脸。

    娘睡着了。睡得很安详。嘴角还带着一点笑，像做了什么好梦。

    他想，娘是梦见爹了。

    爹来接她了。

    她说那边缺个厨娘，让她去帮忙。

    她去了。

    ---

    第二天，开始操办后事。

    建国负责张罗。他跑前跑后，联系殡仪馆，通知亲戚朋友，安排酒席。五十七了，腿脚还利索，一天下来走了二十多里地。

    春梅负责做饭。来吊唁的人多，一天三顿，顿顿有人吃。她一个人在灶间忙，从早到晚，锅就没歇过。

    和平负责接待。端茶倒水，迎来送往。来的都是长辈，他不认识，就按他妈教的叫：大爷、大妈、叔叔、婶子。

    嘉禾什么都不管。

    他就坐在灵前，看着娘的遗像。

    遗像是去年拍的。娘穿着那件酱色绸袄，领口那枚梅花银扣擦得锃亮。她坐在那把椅子上，腰板挺直，对着镜头笑。

    笑得眉眼弯弯的。

    他看着那张照片，一看就是一整天。

    有人来吊唁，他站起来，鞠个躬。人走了，他又坐下，继续看。

    不说话。

    就那么看着。

    ---

    第三天，出殡。

    那天早上，天阴得很重。铅灰色的云压得低低的，像要掉下来。

    棺材抬出来的时候，开始飘雪。

    雪花细细的，密密的，落在棺材上，落在送葬的人身上，落在光秃秃的枣树枝上。

    嘉禾扶着棺材，走在最前头。

    雪落在他头上、肩上，他不拍。就那么走着。

    一步一步。

    从老宅走到胡同口，从胡同口走到大街上。雪越下越大，把他的肩膀都染白了。

    建国走在他旁边，也扶着棺材。

    春梅和和平走在后头，跟着。

    还有很多人。街坊邻居，老主顾，认识的不认识的，都来了。排成一条长队，慢慢地走。

    雪落在每个人身上。

    没人说话。

    只有脚踩雪地的声音，咯吱，咯吱。

    ---

    骨灰盒捧回来那天，嘉禾一个人在屋里坐了一夜。

    他把娘的遗物拿出来，一样一样看。

    那件酱色绸袄。领口那枚梅花银扣还亮着，擦得干干净净。

    那双布鞋。鞋底是她自己纳的，针脚密密匝匝，一圈一圈。

    那把梳子。用了六十多年，梳齿磨秃了好几根，她还舍不得换。

    还有那枚梅花银扣。

    他拿起那枚扣子，对着光看。

    银子旧了，发乌，可上头刻的梅花还清清楚楚。一朵一朵，密密匝匝。

    这是娘嫁进沈家时带的陪嫁。六十八年了。

    他把扣子攥在手心里，攥得发烫。

    然后他拿出那个紫檀木盒子，打开。

    里头有房契，有婉君的信，有姑父的信，有那五千美金，有李栓柱的信，有赵根生的信，有那张发黄的照片——姑和姑父站在饭馆门口，笑得眉眼弯弯。

    他把那枚梅花银扣放进去。

    和这些东西放在一起。

    盖上盒子。

    ---

    按照静婉的遗愿，骨灰分成两半。

    一半撒在故宫墙角，一半埋在廊坊枣树下。

    故宫墙角那半，是嘉禾去撒的。

    那天一早，他揣着那个小瓷罐，走到故宫东华门外。城墙根下，没什么人。雪刚停，地上白茫茫一片，脚踩上去，咯吱响。

    他站在墙角。

    风很冷，像刀子，刮在脸上生疼。

    他打开罐子。

    “娘，”他说，“您去找爹。”

    他把骨灰一点点撒在墙角。

    风一吹，灰就散了，飘得到处都是。有的落在雪地上，有的挂在墙缝里，有的飘远了，看不见了。

    他站在那儿，看着那些灰飘远。

    想起娘说过的话：你爹在宫里当过差，我想去陪他。

    如今她去了。

    陪他了。

    他站了很久。

    风把他头发吹乱了，把脸吹红了，他也没动。

    直到那些灰全飘远了，看不见了，他才把空罐子收起来。

    转身往回走。

    走了几步，他停下来。

    回头看了一眼。

    城墙还是那道城墙，灰突突的，立在那儿。雪落在墙头，白白的，软软的。

    他看了一会儿。

    然后他回过头，继续走。

    ---

    廊坊那半，是全家一起去的。

    腊月二十，天晴了。太阳明晃晃的，照在地上，雪开始化。房檐滴着水，滴答，滴答。

    他们开了两辆车，拉着一家人，往廊坊去。

    嘉禾抱着骨灰罐，坐在头一辆车里。春梅坐他旁边，和平坐后头。建国开另一辆车，拉着他媳妇和孩子。

    路上走了一个多钟头。

    到了村口，车停下来。

    嘉禾抱着罐子下车，顺着田埂往里走。

    地里的雪还没化完，一片白一片黑，踩上去，软的。他走得很慢，一步一步，生怕摔着。

    走到山坡上，那棵枣树还在。

    七十年了，树干粗得一个人抱不过来。枝丫伸向天空，光秃秃的，等着来年发芽。树底下埋着他奶奶，埋着他姑。

    如今要埋他娘了。

    他在树下站了一会儿。

    然后他蹲下来，开始挖坑。

    土冻了，硬得很。他用镐头刨，刨一下，一个白印。刨了半天，才刨出一个小坑。

    建国过来帮忙。兄弟俩轮流刨，刨了一上午，终于刨出一个一尺深的坑。

    嘉禾把骨灰罐放进去。

    罐子是青瓷的，不大，刚好一捧。上头刻着一朵梅花，和那枚银扣上的一样。

    他用手捧着土，一点一点往里填。

    填满了，拍实。

    没立碑。

    娘说，不用立碑。有这棵树在，就记得住。

    他站起来，看着那堆新土。

    风吹过来，把枣树枝吹得响。沙沙沙，沙沙沙，像在说话。

    他想起娘最后那句话：德昌来接我了，说那边缺个厨娘。

    他抬起头。

    天很蓝，蓝得透亮。

    太阳照在他脸上，暖洋洋的。

    他忽然觉得，娘就在那儿。

    看着他。

    ---

    回到家，天已经黑了。

    嘉禾一个人坐在灶间，对着那口锅。

    锅刷得干干净净，挂在钩上。锅底磨得发亮，照得见人影。

    他把手贴在锅底。

    锅是凉的。

    往常这个时候，锅还是温的，有一整天的余热。可今天没开火，锅凉透了。

    他坐了很久。

    春梅进来过几次，给他端饭，他不吃。给他披衣服，他不动。劝他躺一会儿，他不肯。

    就那样坐着。

    对着那口锅。

    后来和平进来了。

    他搬了个小板凳，坐在他爸旁边。

    也不说话，就那么坐着。

    坐了很长时间。

    嘉禾忽然开口：“你奶奶这辈子，不容易。”

    和平没接话。

    嘉禾继续说：“她嫁给你爷爷那年，十九。从廊坊嫁到北京，啥也没有，就一个陪嫁的盒子。”

    他顿了顿。

    “那盒子里，就一枚银扣子，一块怀表。怀表后来换了药钱，给太爷爷抓药。就剩那枚扣子，她戴了一辈子。”

    和平看着他爸。

    灯光照在他爸脸上，把那一道道皱纹照得分明。五十一了，头发白了大半，眼睛红红的，是哭过的样子。

    他从来没见他爸这样。

    “爸，”他说，“奶奶走得安详。”

    嘉禾点点头。

    “嗯。”

    他又坐了一会儿。

    然后他站起来。

    “明儿开门。”他说。

    ---

    第二天一早，沈家菜馆开门了。

    嘉禾四点起的，和面、吊汤、发海参。春梅六点起的，扫院子、擦桌子、摆椅子。建国七点到的，把算盘从布袋里掏出来，搁在柜台上，拨了几下试手感。

    一切都和往常一样。

    只是柜台后那把椅子，空了。

    那把铜勺还搁在手边，勺柄朝外。可坐椅子的人，不在了。

    第一个客人进来的时候，看了看那把空椅子，没说话。

    第二个客人进来，也看了看，也没说话。

    第三个客人是个老头，老主顾了，进门就问：“老太太呢？”

    嘉禾说：“走了。”

    老头愣了一下。

    然后他走到柜台前，对着那把空椅子，鞠了一躬。

    坐下，点了一碗炸酱面。

    吃完了，他走到柜台前，往那个空椅子上又看了一眼。

    然后他走了。

    那天来了很多人。有认识的，有不认识的。进门都往那把空椅子看一眼，然后坐下，点菜，吃完，走。

    没人多说。

    可嘉禾知道，他们都是来送娘的。

    ---

    那天晚上收工后，和平一个人在灶间坐了很久。

    他看着那口锅，看着那把铜勺，看着墙上那张手写菜单。

    他想起奶奶。

    想起她坐在那把椅子上的样子，腰板挺直，手里握着铜勺。想起她看他做菜的样子，眼睛亮亮的，嘴角带着笑。想起她最后那句话：你爸让你洗碗，是在磨你的性子。

    他想起奶奶的手。

    很瘦，很凉，全是骨头。可握在他手心里，还是软的。

    他把手贴在锅底。

    锅还温着，是一整天余下的热。

    他忽然想起奶奶说过的一句话：沈家不图人多，图人记得。

    他记住了。

    他都记住了。

    ---

    那之后的日子，和往常一样。

    嘉禾还是四点起床，和面、吊汤、发海参。春梅还是六点起来，扫院子、擦桌子、摆椅子。建国还是七点到店，把算盘从布袋里掏出来，搁在柜台上，拨几下试手感。

    只是每次经过那把空椅子，他都会停一下。

    看一眼。

    然后继续走。

    有一天，春梅把那把椅子挪了挪，想腾点地方放东西。嘉禾看见了，走过去，把椅子挪回原位。

    “别动。”他说。

    春梅愣了一下。

    “就放着，”他说，“她坐惯了的。”

    春梅点点头。

    那把椅子就一直放在那儿。

    铜勺也一直搁在手边，勺柄朝外。

    每天早晨，嘉禾都会把它擦一遍。擦得亮亮的，照得见人影。

    然后他系上围裙，开始备料。

    ---

    那年冬天特别冷。

    腊月里下了三场雪，一场比一场大。房檐上的冰溜子挂得老长，太阳一照，亮晶晶的。

    枣树光秃秃的，在风里抖。

    嘉禾每天起来，第一件事就是去看看那棵枣树。

    树干上绑着草帘子，是他入冬前亲手绑的。怕冻着。这树是娘嫁过来那年种的，宣统三年。七十九年了。不能冻着。

    他摸摸树皮，看看有没有冻裂的。

    没有。

    好好的。

    他就放心了。

    ---

    腊月二十三，小年。

    那天店里特别忙。来吃小年饭的人多，从中午到晚上，人就没断过。嘉禾站在灶前，炒了一百多道菜，累得胳膊都抬不起来。春梅端着盘子跑进跑出，脚底磨出两个血泡。建国在柜台后拨算盘，拨得手指发酸。

    和平也在帮忙。端菜、收碗、擦桌子，什么都干。

    晚上九点，最后一桌客人走了。

    春梅一屁股坐在椅子上，动都不想动。

    建国把账对完，收起算盘。

    嘉禾刷完锅，出来一看，和平站在柜台前，看着那把空椅子。

    他走过去。

    “看什么呢？”

    和平回过头。

    “爸，”他说，“我想给奶奶上柱香。”

    嘉禾愣了一下。

    然后他点点头。

    “去。”

    和平从抽屉里拿出三根香，点燃，插在香炉里。

    香炉是静婉用过的，青瓷的，上头也刻着梅花。以前过年过节，她都会点上香，拜一拜。

    如今她不在了，香也断了。

    和平跪在那把空椅子前，磕了三个头。

    嘉禾站在他身后，看着。

    香火袅袅地升起来，飘散在空气里。有一股淡淡的檀香味，是静婉生前最喜欢的。

    他想起小时候，娘带他去庙里上香。娘跪在蒲团上，闭着眼睛，嘴里念念有词。他问，娘，您求什么呢？娘说，求你们平安。

    如今娘不在了。

    可他还平安。

    和平还平安。

    这个家，还平安。

    他看着那三根香，慢慢燃尽。

    最后一缕烟飘散了，看不见了。

    他走过去，把香炉收起来。

    “睡，”他说，“明儿还得早起。”

    ---

    除夕那天，嘉禾做了一桌子菜。

    樱桃肉、烩三鲜、炸酱面、芥末墩儿，还有一道炸糕。

    炸糕是他特意做的。

    和面、包馅、下锅、炸到金黄。六个，圆滚滚的，搁在盘子里。

    他把那盘炸糕放在静婉的遗像前。

    遗像上的娘笑着，眉眼弯弯的。

    他站在那儿，看着那张照片。

    “娘，”他说，“过年了。”

    没人应他。

    只有窗外的鞭炮声，噼里啪啦，一阵一阵。

    他站了一会儿。

    然后他转身，对春梅说：“开饭。”

    一家人围坐在桌前。建国、他媳妇、孩子，嘉禾、春梅、和平。六个人，挤得满满当当。

    桌上的菜冒着热气。

    和平给他爸夹了一块樱桃肉。

    “爸，您尝尝。”

    嘉禾吃了。

    嚼了嚼。

    “对了。”他说。

    和平笑了。

    ---

    那天晚上，嘉禾一个人坐在灶间。

    他对着那口锅，坐了很久。

    锅刷得干干净净，挂在钩上。锅底磨得发亮，照得见人影。

    他把手贴在锅底。

    锅是温的，是一整天余下的热。

    他想起娘说过的话：你爹那菜，你传下去了。

    他传下去了。

    和平那孩子，学成了。炸酱面的味儿，对了。樱桃肉的味儿，也对了。

    他放心了。

    他站起来，熄了灯，走进里屋。

    春梅已经睡下了，给他留着半边床。他躺下去，闭上眼睛。

    窗外的鞭炮声越来越密。除夕的夜，深了。

    他想起小时候，娘搂着他睡觉。他问，娘，过年有什么好的？娘说，过年就能吃好的，穿新的。他说，那平时呢？娘说，平时有娘在。

    如今娘不在了。

    可他还在。

    和平还在。

    这个家，还在。

    他把眼睛闭上。

    黑暗中，他好像看见娘站在门口，冲他笑。

    穿着那件酱色绸袄，领口那枚梅花银扣擦得锃亮。

    她说：嘉禾，好好过。

    他说：嗯。

    ---

    初一那天，嘉禾起得比平时还早。

    他把灶台擦了，把案板刷了，把地扫了。然后把静婉那把椅子又擦了擦，把铜勺又擦了擦。

    擦得亮亮的，照得见人影。

    春梅起来的时候，看见他站在院子里，对着那棵枣树发呆。

    她走过去。

    “想什么呢？”

    嘉禾没回头。

    “想娘。”

    春梅站在他身边。

    枣树光秃秃的，在寒风里抖。可仔细看，枝头上已经冒出细小的芽苞，一粒一粒，像洒在青布上的芝麻。

    “快立春了。”她说。

    嘉禾点点头。

    “嗯。”

    他转身，往灶间走。

    走了两步，他停下来。

    “春梅。”

    “嗯。”

    “今年清明，去廊坊。”

    春梅点头。

    “好。”

    嘉禾推开门，走进灶间。

    灶膛里的火已经生起来，红彤彤的，映得满屋都是暖的。

    他把那口锅从钩上取下来，搁在灶上。

    锅底磨得发亮，照得见人影。

    他往锅里倒了油，开始备料。

    窗外，枣树在风里轻轻摇晃。

    枝头上那些细小的芽苞，不知何时，已绽开了第一片叶。

    一九九一年立春，来得特别早。